Chantal Bossard Ich stelle mir eine alte Dame vor, die leichtfüssig durch die Gassen geht. Die Hände von der Sonne und den Jahren gegerbt, streifen über die groben Steinmauern der alten Häuser und lassen sie noch ein letztes Mal erwärmen. Bei einer offenen Haustür bleibt sie stehen und atmet den Duft von frisch gebackenem Apfelkuchen ein. Sie schlendert vorbei an kleinen Cafés, wo die letzten Tische draussen stehen, tanzt mit den Lindenblättern, die ihr wie alte Freundinnen entgegensegeln. Lauscht dem Wind, der die Fensterläden sanft klappern lässt. Wo sie vorbeikommt, legt sich goldenes Licht über die Felder, lässt die Schatten länger werden und die Farben der Laubbäume leuchten. Es küsst die Köpfe der Tannenspitzen des Waldes und hüllt die schnurrende Katze, die auf…